Maxence Caron, Le Chant cathédral, Les Belles Lettres, 1120 pages, 65€
« MONUMENTAL. À l’aune de son intention métaphysique et poétique, la plupart des contemporains de l’auteur semblent mesquins et pusillanimes – et par là menteurs. Ils font comme si la littérature n’était pas morte, comme si la post-humanité s’en souciait encore… Comment écrire après la fin de tout, au-delà des faux-semblants et de leur routine hypnotique ? Revenir à l’impérissable Parole, puisqu’il a plu à Dieu de s’appeler le Verbe, revenir s’il le faut à ce français de la Renaissance, qui peut nommer tout ce qui est sous le ciel, et au-delà. “À nous deux” : ce pourrait être la devise de ce nouveau Jacob qui vole dans les plumes de l’ange À-quoi-bon, lequel nous endort et nous tyrannise. »
Elisabeth Bart, qui fit paraître chez Pierre-Guillaume de Roux la première édition de son livre, désormais classique, Les Incandescentes (réimprimé aux Editions R&N ), a publié ces derniers mois La Recherche du Royaume (Ed. Ovadia).
L’ultime chapitre de son ouvrage est consacré à l’oeuvre de Maxence Caron, et notamment à son roman L’Insolent.
(Dessin de « Mars » Maurice de Bonvoisin (1849-1912), arrière-grand-père de Maxence Caron)
—
La corporation des acteurs regroupe un incalculable nombre d’arriérés dont la psychanalyse ne sait que faire. Ils prévariquent insatiablement contre l’intelligence puis manifestent avec une vulgarité soviétique des sentiments qu’un singe rougirait de montrer, mais pour lesquels eux-mêmes sont prêts à se signer une procuration d’exhibition universelle.
*
Je me souviens de cet homme incurablement stupide, et qui était éditeur, et dont le nom était légion : s’obsédant à vouloir couronner les déclinaisons de l’abominable, ne discernant que les écrivassiers dérisoires, il ne mettait jamais la main que sur le ridicule. Et parfois il l’écrivait lui-même. Il tua quelques catalogues, ne légua rien et disparut. Personne, ni même le néant, n’entendit plus parler de lui.
*
J’ai toujours travaillé afin que mon ouvrage n’eût point à mourir en même temps que moi. Ni surtout à vivre au rythme effondré de l’existence d’autrui. Car je ne m’explique point pourquoi tous meurent ainsi beaucoup plus que moi.
*
S’adonnant à une sorte d’automutilation systématique la collection de la Pléiade a pris ce goût étrange d’effacer son catalogue en ayant l’air de le conserver : elle refond en effet ses meilleurs titres pour les confier à l’indélicat toucher du moindre des Jean-Paul Goude que l’incompétence lui suggère de recruter. Comme ce fut le cas de Rimbaud il y a quelques années, et faisant appel au même fonctionnaire, Gallimard a donc récemment contraint ses lecteurs aux « nouvelles » Œuvres complètes de Baudelaire. Inondé par la confiance que l’éditeur lui consent, et grognant depuis le fond de son cagibi de hures, quelque universitaire algonquin massacre régulièrement de son impéritie les travaux qui furent naguère bien faits. Souvenez-vous du Rimbaud néo-pléiadisé de 2009 : les poèmes étaient imprimés maintes fois de suite à l’identique, afin, paraît-il, que l’on puisse les contempler dans chacune des éditions fautives d’époque… Si, à la queue-leu-leu des versions, un accent aigu avait été omis (ce dont une note eût naguère suffi à faire mention), il fallait ainsi jouer au jeu des sept différences entre les séries de poèmes identiques. Passionnant. Gallimard a-t-il pour ambition d’inventer des lecteurs non plus de Rimbaud mais des coquilles de ses protes ? Quinze ans plus tard, la même foire est infligée à Baudelaire par le même exorable ahuri. Derrière ce phénomène inexplicablement désolant, sachons admirer ce fait plus étonnant encore, et dont il faut cette fois se réjouir : ne publiant plus que trois ou quatre livres notables sur mille titres par an, le vrai miracle de Gallimard & Fils est d’être encore debout en se donnant tant de peine à mal faire.
*
Il m’a toujours semblé que les cours, colloques et conférences étaient utiles, mais uniquement aux professeurs.
*
Excitateur de poncifs, aménageur d’inconsistances… Les idées de Raphaël Enthoven sont stupides, bien sûr, et souvent indignes. Mais il bénéficie d’une circonstance atténuante : ce ne sont jamais les siennes. Tous les sots n’ont pas ce luxe d’être domestiques.
